Cuatro Poemas // Luis Rebatta

Arcilla

Desnudas, grávidas,
con el pubis tatuado y luciendo tupus;
reclusas en las estanterías del salón
te observan las mujeres precolombinas,
mientras serena discurres sobre ellas
tus ojos de juguete antiguo.

Madres, hijas, esposas,
adivinas, escribanas, artistas,
todas de arcilla seca tras los siglos.
Curanderas preparando sabia chicha,
políticas comiendo escuincles de aullido mudo
guerreras degollando esclavos de inocente amor
sacerdotisas adorando la luna que aún nos mira.

Eres húmeda arcilla girando
en mi distante contemplación,
arcilla dúctil y tan fresca,
cotidiana y sacra,
tan lejana de la reclusión
en las estanterías de mi memoria.


Publicado en “Claroscuro”. Círculo abierto Editores 2005

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Vernal

tú decías
el mar pierde su voz
en mi silencio
Antonio Cisneros

El verano se eclipsa de tu cabellera
que duda entre el serpentín
y la caída libre,
mientras corres hacia el mar
que se retira como mi juventud
y su verde estrella.

Desde el malecón hacia la orilla,
corren también tus ojos de juguete antiguo
doliéndose en mi tormenta,
y el mar, crédulo de tu lágrima,
devuelve el verano
que para siempre se broncea
en tu dorada y húmeda arcilla.


Publicado en “Claroscuro”. Círculo abierto Editores 2005

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Al reverso de la vía

Ando las miradas vacías,
rutinario péndulo
que surca rutas de voces muertas
y llantos que no miran.

Floto sin gesto murmurando un lejano brillo,
y me siembro en gradas frías
donde germina la semántica de tu esencia,
que toma rutas alternas a la vía principal
y espera en el dorso de la calle
en que nada se percibe.

Ando las miradas invadidas,
del invisible reflejo
de nuestra presencia.

Inédito
Antología Poesía Perú S. XXI 60 poetas contemporáneos Fundación Yacana 2007

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Desmembrado en ansia

Hoy tus cabellos son espectros,
proyectando oscuros verticales
sobre piezas de un rostro disperso
en el camino impasible de la partida.

Pavimento de mirada hiel
y labios sin nombre balbuceando un rastro,
pestañas clavadas en la nuca
donde chispea tu risa
conferida a ojos ahogados
en las grietas del asfalto.

Medusa de cebada y trigo,
circulas por mis neuronas
rozando un sentimiento ambiguo,
y abres la puerta por donde brota tu palabra
despertando a mi lengua reseca.

Disipan los indolentes verticales
sobre el pavimento que desertaste,
y las piezas se congregan
revelando el adherido rostro
que frente al tuyo, renueva la calle.

Publicado en “Claroscuro”. Círculo abierto Editores 2005




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LUIS FABRICIO REBATTA GUTIÉRREZ
Lima 1964

Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
Graduado como Cineasta en el Taller de Cine y Televisión de Armando Robles Godoy. Guionista y Realizador de producciones audiovisuales para televisión, video, y cine en diversas productoras del medio desde 1991.
Gerente General de Escorzo Comunicación Audiovisual EIRL.
Escritor literario.
Docente.

Lost in Meridian

-- ¿A qué tu cuadratura, Mi Piloto,
Mi grímpola, mi tumbo, mi arganeo?...
¿Mi constancia no es la de mi deseo? --

Martín Adán, Quadratura
subita in preludio.

una nueva canción
alumbrada por el perfume de tus noches
el círculo ha encendido
cuán lejano nuestro primer beso es
y cuán viejo el lazo cardinal
un dolor invita
capaz de aterciopelar la voz purpúrea
un dolor tal
purifica el más leve incendio
el trino del agua absuelve
la noche que baila
deja la ciudad con el rito
de una maravillosa desaparición
la ciudad muere de hambre
la prímula
la escolopendra
una canción nueva
memoria de tribulación
en otro tiempo vía
era lumbre mi voz que dormida
una nueva canción
apetecía
la piedra arrojada
con locura apetecía
también
una nueva canción
la mano alucinada
el pozo de agua ciega
nuestro predicamento
qué río extraviaría nuestros fósiles
sin cubrir el lecho
que fue su dulzura
cuál de todas las criaturas
vendría a beber de sangre
esta mañana
una nueva canción
improvisa
y perece el resplandor
su gesto a tu silencio
en fuego convertido
de vísperas y delirios
rasga tú
aquellas flores secas y silvestres
alta hora de la tarde pretende
crispa toda ráfaga
declara el ardor vencido
horas después
persiguiendo el olor
demorando las noches más inacabadas
una última canción
todavía
suspende el intento y la distancia
calla sobre todo
cuando sea desolado el paso
hacia los infinitos tímpanos del vacío
sabe bien que la vida fermenta
el tomillo
la salvia
en nada habrá misericordia
será falsa
toda semejanza
siquiera con el ocaso
tal florece el alba
y germina apenas suave aroma
tal un placer
ha de postrarse y descansar en el dolor
mientras la ciudad
sea lo que dicen
repugnante
a tu lucidez
y a tu trastorno
demasiada cal en tu memoria
el gozo implorado a la niebla
la canción ya no es canción
herida tampoco la tempestad
es del dolor
el desconsuelo
arranca
esos cabellos
esas pieles
desviste
aquellas venas
aquellos manantiales
y guárdate
más desnudo que nunca
en la nada
la ciudad fallará
el disparo
y la armonía
después de anunciada tu muerte
la mandrágora
el olmo
guardarán tu otro destierro
en nombre de quién
alimentarás
el vientre frío de los insectos
en nombre de quién
abrasarás
el rigor habido en la piedra
en nombre de quién
hollarás
distraído el invierno
bajo la piel
que se ha perdido
la claridad
más oscura en las tinieblas
la caricia te anuncia
adicción al misterio
adicción al enigma
se disuelva
se coagule
en la transparente llamarada
es el carnaval
el principio de nuestro espanto
sopla el viento
sobre los grifos
sobre los grifos de arena
reposa el olvido
la sinestesia de la rosa
en la rosa
serenamente
contemplas tu última escena
aquí
el borde que tiene
la primera noche
y en la ciudad renace
la jornada
plenitud ofrece
al más precario de tus gestos
la hermosura
porfía gerundios y gineceos
a la destitución del escombro
acerca la tranquilidad
efímera lumbre
a los nidos del ave rapaz
sobrevuela el desequilibrio
la gravedad del uno
nuestro esplendor infunde
la nueva canción
ese sonido intacto
da mayor vértigo


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Ljudevir Hlavnikov (Severomoravsky, 1987)
Peruano, ingeniero de sonido y DJ ha compuesto “Canciones Concretas” y diseñado “Non Píeceless” y “The Amniotic Loto”, ambos para el II Festival de Música Estática de Wellspring en 2003. Actualmente prepara un libro-objeto titulado “Tangente Trino Transversal” para la editorial Sofisma de Máquina Virgen, en Curitiba, Brasil. Actualmente, es miembro del staff internacional de Letra de Cambio. La Nueva Literatura de Analecta Literaria, en Argentina.

Los lúcidos - Laurent Perrot

Nosotros estamos hechos de la misma madera
De aquella que llamea en la mañana de la primavera
Para alumbrar el fuego de las revoluciones
Demasiado mirar hacia el cielo para comprender
Nos hemos reventado los ojos
Pero nuestro espíritu es luz
Vemos lo que no se ve
Invitados al mundo de lo increíble
Científicos de los sentimientos
Conocemos la relatividad de los seres
Hemos aprendido por memoria la formula de la locura
Para abrir los senderos del alma humana
Amamos la vida más que los vivientes
Ya que de las lágrimas vertidas saboreamos el gusto
Y de la alegría que embriaga somos el frasco
Nada más nos da miedo
Ya que en adelante nuestro espíritu es luz
Detrás de nosotros se inquietan los hombres
Abandonados en las tinieblas
En camino hacia el reino de mañana
Avancemos hacia la muerte con arrogancia
Los ávidos arrepentimientos cubren el suelo
Pero nuestros corazones llenos están levitando
Unidos a la gente pero desunidos de todo
Volamos hacia otros horizontes
Conocemos el precio del silencio
De las largas noches pasadas de inspiración
Pero para siempre presente en nuestras vidas
El alma hermana que nos sigue
Nuestro amor la poesía
Las palabras que nos sobreviven
Para compartir con nuestros hermanos
Los que se habían sabido oír
Los que se habían olvidado de ver
Dentro de la penumbra de su vida
Como una ventana abierta sobre lo invisible
El pájaro raro sin frontera
Una especie siempre a punto de desaparecer
Planearemos sin embargo sobre el mundo
Hasta el fin de los tiempos
Somos de la raza de los lúcidos

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Laurent Perrot

Nació en Avignon, Francia.
Después de sus estudios de cine en París,
en búsqueda de inspiración se ha ido a vivir a Sevilla ,
con el fin de escribir una compilación poética movido
por el encanto de la región Andaluza y de su lengua española.

Lunes
Hoy me toca sufrir por amor y busco en mi ropero una camisa morada o roja.
Manga corta para no tener que planchar.
Prescindo de la corbata porque no tengo una que combine con alguno de estos colores (en realidad no quiero caminar pensando en la posibilidad de que se me quede atorada en alguna puerta de bus o algún engranaje de alguna máquina a vapor) y pinto el cielo de un gris mas bien opaco, le pongo un poco de garúa, tal vez uno que otro charco sobre los baches y uno que otro limosnero, para codear a ese orgullo que tenemos los hombres al compararnos con la ruindad y mala fortuna de los otros seres de dos patas y traseros calvos.
Con la constancia de unos pasos al ritmo de una respiración agitada, me dejo seducir por Dios y, aunque me cueste unos gestos horribles de la cara, me río de Nietzsche mientras cae a un pozo de estiércol equino. Me dejo caer la patilla semiondulada y llevo mis manos para peinar con los dedos mis cabellos que se dejan llevar por el mismo viento que no cambié por el de ayer, por el que sentía en el día en que me tocaba ser feliz.


Medianoche
Yo quiero olvidarte pero existe la rosa
los caminos perversos, la palabra moribunda
el olor a tu vientre plano
y el sonido que haces cuando no eres tú la que viene.
En realidad yo quiero matarte.

Y bebo sobre esta mesa.
amargo
solo
conocido
sobre esta mesa.
Yo quiero que me atiendan, ¡rápido carajo!
que vengo de caminar una calle muy larga para que se me olvide el recuerdo.


Martes
Hoy me toca morir. Hoy me puse corbata y antes de salir quemé las camisas roja y morada. Caminé con la misma respiración agitada, cerca de los engranajes de una máquina que no sé encender todavía y me dejé tentar por Nietzsche y me revolqué como cerdo en orgasmo de 4 minutos sobre el pozo de estiércol equino. Le puse noche a Lima, cielo nublado, un verano espantoso y pinté en el camino un jirón peligroso,
y en delirio de amplia sonrisa me dejo robar a golpes y espumarajos.

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Felipe Revueltas. Lima, 1983. No le ganó a nadie, a nadie le quiere ganar. Escribe porque tiene la oportunidad de hacerlo y a veces no lo hace porque no le da la gana. Pero siempre, siempre lucha contra sí mismo para no agarrar y gran bolígrafo y pintar toda la ciudad, ya sea con intentos literarios, con insultos, o simplemente escribir cosas como: "Mañana seré feliz". No sé. A la mierda con esta áutobiografía.

IX
En algún lugar de por la calle primavera
A ella se le cayó el corazón hasta los talones
Por el pasos de bigote claro
Que percudido cantaba
Amanecidas en las lluvias
Y los talones jamás le sirvieron para buscarlo
A ella le dieron uñas más largas
Él sólo pasaba semanas enteras
Como se pasa dos ases bajo la mesa o mamá la mantequilla
A ella le visitaron todos los meses que lloraban las bisagras
En el sótano oxidado
Hallo el martes de la calle
Callada. Se miraron, cerveza
Hablaron de Vallejo y se mandaron a la mierda.

X
Yo digo el verso
Digo el día
Cada segundo
Y yola noche
La existencia de Dios
El amor
Mis manos dicen tus manos
Mis ojos los tuyos
Yo ya dije y me callo.

XII
Aquí ya no cabe ni una palabra.
Ayer até mis zapatos a los caminos de la última vez
Ya no caben más espacios en blanco
Los vacíos me quedan holgados.
Ya ni esta mañana.

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Poemas enviados por Rigoberto La Torre. (No mandó biografía) Igual lo publicamos.

Qué trébol / Qué signo / Qué luz...

I
Qué trébol
Qué signo
Qué luz
Alumbra la necesidad de encontrar.

Qué absurdo, inútil esfuerzo
Promulgar el logro
Propulsar el odio para solo escapar.

Sogas amarradas cintura a cintura
Invisibles ataduras
Y otra vez, explosionar el miedo para solo invernar.

Te sacudes
contoneas palabras
ensombreces la flama
Cuando ves la luz,
tan siquiera, ¿Puedes mirar?


Poema enviado por Thaimanoa

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Thaimanoa
Nací en Sevilla, España.
A los 2 años de edad, junto a mi madre volé a Sudamérica.
He vivido entre el Orinoco, La Gran Sabana, Brasil y Chile.
No he publicado ninguna obra.
No he expuesto en ningún medio comunicativo.
Escribo porque no puedo remediarlo.
Es mi forma de comunicarme con el otro, con el que tengo al lado.
Actualmente estoy de vuelta en Sevilla.

En el descubrimiento del fuego…

I
En el descubrimiento del fuego
gimieron las lunas en un sendero de miradas

Se alejaron
como barcos espectrales ante la profética visión
de numerosos cuerpos
bebiendo la piedad de las paredes antiguas

II
Los signos transitaban por el lugar exacto del miedo
con su calor agónico a cuestas

Las soledades entrelazaban paisajes naturales
y las visiones del Edén edificaban árboles
para desafiar a Dios

III
El día no pudo
distinguir al Hombre de entre los hombres
y decidió encerrar el mundo
en prisiones atlánticas

IV
Se descubrió la palabra perfecta
la que nada decía
y el ardor de su silencio
tembló como un pincel sobre la curvatura del alma

Poemas enviados por Erick Strada

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Erick Strada
Arequipa, 1982. Dio a conocer sus primeros escritos en un semanario local, donde colaboró y publicó algunos artículos, cuentos y poemas. Obtiene una mención honrosa en el Primer Concurso de Cuento Fantástico Arequipa 2005. Fue incluido en las antologías: “Nueva Poesía Hispanoamericana” (13ª, 14ª, 15ª ed.), compilada por el poeta Leo Zelada, Lord Byron Ediciones, Madrid - España; “Hojas de Otoño” (2005), “Te mandaré mi aliento” (2006) y “Más allá del Cristal” (2007) libros editados por la Asociación Cultural Poesía en la Red, con sede en España y revistas nacionales como Mítica (Arequipa, 2008). Actualmente participa en diversos foros literarios y parte de su obra se difunde a través de revistas electrónicas, foros y programas de radio.